Счастлив тот, кто свой век провел на поле родимом; Дом, где ребенком он жил, видит его стариком. Там, где малюткою ползал, он нынче с посохом бродит; Много ли хижине лет – счет он давно потерял. Бурь ненадежной судьбы изведать ему не случалось, Воду, скитаясь, не пил он из неведомых рек. Он за товар не дрожал, он трубы не боялся походной; Форум, и тяжбы, и суд – все было чуждо ему. Мира строенья не знал он и в городе не был соседнем, Видел всегда над собой купол свободный небес. Он по природным дарам, не по консулам, годы считает: Осень приносит плоды, дарит цветами весна. В поле он солнце встречает, прощается с ним на закате; В этом привычном кругу день он проводит за днем. В детстве дубок посадил – нынче дубом любуется статным, Роща с ним вместе росла – старятся вместе они. Дальше, чем Индии край, для него предместья Вероны, Волны Бенакских озер Красным он морем зовет. Силами свеж он и бодр, крепки мускулистые руки, Три поколенья уже видит потомков своих. Пусть же другие идут искать Иберии дальней, Пусть они ищут путей – он шел надежным путем.
Публикуется по материалам: Античная лирика. Библиотека всемирной литературы. Серия первая. т. 4, –М.: Художественная литература, 1968. Сверил с печатным изданием Корней.
